Nuevas ediciones de sus obras maestras, un espectáculo teatral de Roberto Galano con título significativo, “Una noche con Hank” (y su pequeño pájaro azul en el corazón), conmemoraciones en cada rincón del planeta por uno de los escritores más queridos. Charles Bukowsky, treinta años después de su muerte, todavía está con nosotros: “el poeta, el borracho, el putero, no necesariamente en este orden” ha sido un cantor sublime de los barrios bajos, pero también quien ha querido las cosas verdaderas.
“La verdad profunda, para hacer cualquier cosa, para escribir, para pintar, está en la simplicidad. La vida es profunda en su sencillez”, escribía el viejo Buk y todo esto admitiendo que tiene un mal carácter, que ha vivido una existencia “que es como un grifo que pierde”, malgastando cada dólar ganado en la multitud tras un rayo de felicidad, bebiendo sin límites y amando a tantas mujeres.
Un poeta de la gente (“es el mayor espectáculo del mundo y ni siquiera se paga la entrada”), escritor solo aparentemente “maldito”, en realidad mucho más serio (y diríamos “metódico”) de cómo fue pintado por los excesos alcohólicos, Bukowsky se hizo famoso solo más tarde, después de haber hecho los más diversos trabajos.
De “Post Office” en adelante, fue el narrador de los rezagados y los últimos, pero sin implicaciones morales. Realidad como es, con un toque irónico para unir las desesperaciones, nada más. En esta sencillez, en el relato directo y sin inflexiones, está su grandeza. Henry Chinaski, su alter ego en las novelas, es un fracasado, un fanfarrón, pero también un ganador a su manera porque le bastan las botellas, un alojamiento de fortuna y alguna mujer con la que coquetear por casualidad.
Escribió sobre creatividad: “Alguien en uno de estos lugares… Me preguntó: ‘¿Qué haces? Cómo escribes, cómo creas?’. No lo haces, le dije. No lo intentas. Es muy importante: no lo intentes, ni por los Cadillacs, ni por la creación ni por la inmortalidad. Espera, y si no pasa nada, Espere un poco más. Es como un insecto en la parte superior de la pared. Espere a que se acerque. Cuando se acerca lo suficiente, lo alcanza, lo aplasta y lo mata. O si le gusta su apariencia lo convierte en una mascota”. Ese “no lo intente”, “dont’t try” es el epígrafe de su tumba en Los Ángeles.
